Celle qui s'accrochait au plafond by Christine Foley

Auteur:Christine Foley [Foley, Christine]
La langue: fra
Format: epub
Tags: Littérature québécoise, Policier, Thriller
Éditeur: Guy Saint-Jean Éditeur
Publié: 2023-05-16T00:00:00+00:00

29.

De retour à mon appartement, mes poings sur les hanches, je balance au duo :

— Bon ! Vous voyez ben qu’elle existe, que j’vous mens pas !

— Je sens que c’est du grand n’importe quoi, grogne le flandrin. Assurément de la fausse piste.

Je me redépose lourdement dans mon fauteuil :

— En tout cas, c’dont j’suis sûre, c’est que l’assassin, c’est ni Benji, ni Daniel…, ni Ludo…, ni… ni moi, si vous vous le demandez.

Je lève vers eux un menton frondeur pour les défocaliser de mes genoux qui cognent. Prieur se permet de porter sa main sur ma cuisse :

— C’est pas facile tout ce qui arrive, mais il faudrait être honnête, maintenant…

— Je SUIS honnête !

— Pas complètement.

Je renifle vers elle pour l’envoyer promener. Effectivement, je mens souvent, mais tout de même, ça blesse. Pour lui prouver ma bonne foi, je lui déballe :

— J’ai été chez Benjamin Skorek, tantôt.

Les deux hochent la tête. Lennox parle en premier :

— Oui. Il nous l’a dit. Et que vous avez fait une crise assez forte pour alerter ses voisins.

Je suis outrée. Quel trou de cul de me rapporter de la sorte ! Cachant mal ma déception de Benji, je poursuis :

— Pis j’ai été chez Daniel Tessier aussi… Pas pour vous désobéir, pour le sonder. Pour savoir si c’était lui l’assassin, tsé ?

— Content que vous nous disiez la vérité.

Les deux me sourient comme des parents devant une enfant difficile. Prieur sort de son horrible fourre-tout auquel je ne m’habituerai jamais, un sac qui contient une preuve : un bout de tissu rouge à carreaux. Malgré moi, arc réflexe, je saisis le pan de ma chemise. Bien sûr, un morceau est déchiré. Maudits molosses ! Je sens mes joues s’enflammer, deviens certainement aussi cramoisie que la barbe du détective.

Celui-ci dit avec sérieux :

— On arrive de chez lui. Il n’y avait personne. La maison montrait tous les signes d’un départ précipité : une bière sur le comptoir ; une autre éclatée contre un mur ; deux chiens enfermés au sous-sol avec de la nourriture pour des semaines ; des traces de sang dans le garage…

Et ce morceau de chemise que je reconnaissais de ce matin, trouvé sur le gazon de la cour. Je bafouille, désespérée :

— Des traces de sang ? Celui de Daniel ? J’vous jure que c’est pas moi qui, qui…

Le détective s’impatiente :

— Je veux bien que ce ne soit pas vous qui, qui… Mais faut arrêter de nous mettre des bâtons dans les roues ! Déjà qu’on risque de trouver votre ADN sur les scènes de crime, si en plus vous vous promenez chez les suspects et que vous protégez votre Benji adoré, je vois pas comment vous innocenter !

Je rentre la tête dans mes épaules et boude pendant que l’autre, irrité, se renfonce et tire ses poils orange en se secouant le ciboulot.

Prieur s’adresse à moi avec patience et douceur :

— C’était quoi votre…, elle hésite. Heu… Comment monsieur Tessier et vous faisiez l’amour ?

— Quand on était amoureux ou quand c’était mon client ?

— Quand il payait pour vos services.

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